рыжая.


курю, пью, принимаю наркотики, 


танцую с бубном перед сном.


сочиняю чушь, сутками на гитаре бренчу.


человек с нетрадиционной ориентацией рук.


http://www.stihi.ru/avtor/acutely 


http://ask.fm/foreverloser


http://instagram.com/canimussurdis


http://myshows.me/canimussurdis


http://readly.ru/user/21026/lib/


https://www.kinopoisk.ru/user/6147739/

 
Мы бьемся с жизнью, думаем: вот получим премию, купим квартиру, машину, завоюем должность — то-то будем довольны! А запомнится навеки другое — как молодой и красивый папа играет на рояле старинный вальс «Осенний сон», а ты — кружишься, кружишься под музыку, словно лист на ветру…

broadway-:

sone4ko: Наталья Бехтерева
 

+
 
 
 
 
 

(via zlayali)

+
 

heykaktus:

(via whysolina)

 

+
 
Быть свободной - это значит иметь хороший запас надёжных болтов, которые ты можешь класть на социальные догмы, ожидания других людей, попытки контролировать тебя через вину или стыд, старания объяснить тебе, как ты должна жить, трахаться, выглядеть и думать.

pizdostradaniya:

(via aliwe)
 

+
 
Мне хорошо даются начала, но в конце я порчу и разрушаю все, включая себя.
+
 
 
 
 
 

broadway-:

(via antichrist)

 

+
 
 

19-2000:

(via vavlov)

 

 

broadway-:

haifisch:pizdostradaniya:

я не верю тебе - ты сделаешь это снова,
но отчего-то киваю, мол,
ты прощён.
типа "вау, ты убиваешь меня так клёво,
покажи ещё".

 

+
 
 

aliwe:

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог. 
Я писал много строк, но тебя написать нельзя. 
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог, 
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя. 

Я чертил на стене путь от комнаты до тебя, 
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг, 
И ужасно боялся нечаянно потерять 
Эту хрупкую связь, 
Возникающую на миг. 

Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова: 
Получалось лишь имя, 
Звучащее как табу. 
Видно, формулу счастья случайно настиг провал, 
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв. 

Я любил тебя? 
Боже, конечно же, 
Я любил. 
Но не так, как народ любит музыку и вино. 
Если я был ранением, ты была — белый бинт, 
Между жизнью и смертью связующее звено. 

И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег. 
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки, 
Написанной о тебе. 

Я творил день за днём, 
Я писал обо всем подряд, 
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов. 
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я Окончательно понял: роман, наконец, готов. 

Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох, 
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз. 
Ведь на каждой странице, 
Исписанной от и до, 
Было имя твоё, повторенное сотни раз.

 

 
Ни одного нормально трека этого лета, господи, а вот раньше алёр он данс, джони лоханетэ эстами лока.

— (via aliwe)

+
 
 
Шутки про члены смешные лет в 12, потом ты презираешь сортирный юмор в силу подросткового максимализма, а потом они смешные ещё сильнее.
+
 

(via broadway-)

+
 
 
  Следующая  →